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Escondido de la borrasca que azotaba la pared desde el zócalo hasta la azotea, el niño añoraba que el ojo de la tormenta pusiera su vista sobre él, que temblando apretaba sus manitas juntas susurrando al viento por su salvación en aquella esquina olvidada por el tiempo, tiempo inerte pero a la vez constante, un río que desembocaba en la mente de quienes olvidaban su punto de origen, un soneto de rocas y espuma compuestos por el torrentío de injusticias derrapado por la Corona y su Iglesia; vibraban las ventanas con el estruendo de cada rayo partiendo el sedimento en contacto—el niño se asomaba desde su balcón—despedazando la materia viva en un santiamén.

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